Разговор безумцев. Вернее,безумца. Сам с собой ведь беседую,
сам себе салютую клинком. Сам себя собираюсь убить.
Безумие - забавная по-своему штука.

Боль. Крик. Чей?
Звон ломающейся стали.
Страх такой,какого не было никогда,никогда за всю жизнь.
Страх,лишающий разума,воли,сил.
Страх,оставляющий только где-то глубоко-глубоко крохотную искру сопротивления страху.
Острое, дикое чувство собственной беспомощности.
Пустота,где есть только сознание,не разум даже - сознание.
И снова боль. И снова бесконечный Страх.
Так я умер в первый раз.
Так я действительно стал бессмертным.
Так я стал бояться смерти.
©